Ces baskets sont roses. Et elles courent vite. Et ce n'est pas une petite entorse de rien du tout qui vont leur faire peur.

Ces baskets sont les nouvelles baskets de Manue, allias Running sucks. Et à cause de Chéri-et-adoré et Steph-pas-mieux le rose est devenu, après une heure cinquante de mauvais traitement, marron automne. Ce qui, à la réflexion, associée à une veste kaki, un treillis pied de poule et une casquette à plume de faisan, serait parfaitement ridicule.

Ces baskets vont s'envoler vers des contrées où le whisky est aux autochtones ce que la bière est aux ch'tis : une boisson aromatisée qui a relégué l'eau à l'unique usage de rafraîchissement des dessous de bras. Il ne me viendrait pas à l'idée de les blâmer (les buveurs de whisky et de bière, pas les dessous de bras).

Snif. Ces baskets ne refouleront ces chemins que dans 6 mois. Sniff. On va pas les voir grandir. Snifff.

Bref, ce matin, 2ème séance spécifique. Dont l'objectif avoué, sans torture, était de trouver le bon compromis entre "pourquoi courir quand on peut marcher ?" et "pourquoi marcher quand on peut ramper ?".

Les côtes se sont pas trop mal passées. Et les descentes encore mieux. J'y ai même trouvé du plaisir. Arrivant comme un gosse, comme une balle, avec le sourire large, pour raconter à Chéri-et-adoré et Manue que "Ouaih et bah c'est super les descentes, on a bien rigolé avec Steph, surtout quand il m'a dévissé une rotule avec une bûche, juste avant que je le lui balance un chêne dans le tibia". Joie accueillie en retour par des sourires pleins de cet air frais et boisé.

Bon sang. Pourtant, c'est juste bête de galoper. C'est le truc le plus idiot que je connaisse. C'est simple. Ça se partage sans avoir besoin de carte bleue. On se regarde, on se marre, on regarde la côte qui nous attend, on se lance à corps perdu dedans, pour rien, pour la France, pour la vie.

Bon sang.

De gauche à droite, Couillasson (avec une majuscule, c'est la moindre des politesses), Manue (avec un e pour la confondre), Manu (sans e, pourtant...), Steph (n'attendant que de me faire sauter la Majuscule)

La même, en gros plan. Ils sont pas bô les betteraviers à lunettes ? De vraies bêtes de concours.

Automne rose

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